Os hablaré de Blackhammer el Degollador. Los historiadores de la Alianza dirán que soy un mentiroso, pero la Historia es escrita por aquellos que han colgado orcos. O los han decapitado. O los han incinerado. O... En fin, ya me entendeis.
El brutal y egoísta Rey de los Orcos, Jardof Guadaña Sangrienta, había muerto. Sus herederos se habían asesinado entre sí, incapaces de contener su felicidad y entusiasmo al verse ricos y poderosos. Entonces, el Rey de los humanos del sur, un benéfico y compasivo beato llamado Eduardo Lancaster, quiso reclamar estas tierras para sus buenas gentes.
Los nobles entre los orcos, actuando con la lógica habitual entre nuestra especie, prefirió luchar entre sí, o huir, antes que enfrentarse al héroe y sus heroicos ejércitos.
Los orcos habían pasado por aquel entonces de hordas de embrutecidos carniceros a bandas de patéticos tontos del culo.
Pero el día de esta historia algo pasó distinto de lo que cabía esperar. Cuando un grupo de orcos fue arrinconado al otro lado de un valle llamado... ehm... ahm... el Valle de Allí y Entonces. Como se llame. Da igual. El nombre no es importante. Lo que pasó sí lo fue.
De un lado del valle estaban las huestes de la Alianza: Gallardos soldados en formación. En el otro
lado, con precipicios y montañas a su espalda, los embravecidos y quejumbrosos orcos. La batalla era inminente.
En las filas de plateados caballeros de la Alianza cundía algo peor que el desaliento. Algo peor que
la duda. Algo peor que el Miedo. Se extendía el más atroz... aburrimiento.
-Los orcos son una ralea de bastardos degenerados y traicioneros. No se pondrían de acuerdo ni en el color de la mierda. -Confesó un viejo guerrero a un joven que estaba a su lado. Una opinión muy extendida, por otra parte. Rezumaba el más rancio y bucólico desprecio que se pueda imaginar.
-Totalmente de acuerdo, mi señor. -Corroboró con entusiasmo el joven caballero.
El caballero veterano sonrió al novato.
-Tómatelo con calma, chico. Esto acabará antes de lo que crees.
-Eso espero.
-¿Nervioso?
-Como la primera vez que hice el amor con... ah... mi mujer.
-Ya. Pues será igual de fácil que penetrar a una virgen: Imposible fallar ni a oscuras.
Al otro lado del campo del honor, las filas de orcos discutían y chillaban sin cesar. Como tenían por costumbre en aquellos días.
-¿De qué demonios están hablando esos orcos? -Murmuraron algunos caballeros, impacientes.
-Ah, pero, ¿los orcos saben hablar? -Hubo risas por toda la fila de caballeros de la alianza-
Estarán haciendo un concurso de gruñidos.
-¡Seguro que al final gana el que erupta! -Saltó alguien.
Las risas se convirtieron en carcajadas y se extendieron por toda la fila de vanguardia.
Los orcos del otro lado del campo de batalla ni se dieron cuenta de las risotadas crecientes y mordientes.
Estaban demasiado ocupados discutiendo sobre... todo.
Hasta que apareció alguien. Una bestia vigorosa, apuesta, magnífica... al lado de alguien.
-¿Quién es ese que va al lado de la bestia?
-Un orco.
-¿Un orco?
-¡Un orco!
-¡Imposible!
-¿Por qué es imposible?
-Los orcos nunca están tan bien relacionados.
-A menos que sea... -Propusieron vagamente unos cuantos. Un puñados. Pero como éstos se quedaron con la boca abierta, al final, nadie lo dijo.
El orco desconocido para casi todos se plantó ante el grupo con aires de superioridad moral (unos aires verdaderamente confusos de interpretar para un orco, pero no por ello menos fascinantes).
-¿Qué hace un ejército en este valle? -Preguntó con voz altisonante.
-Va a masacrarnos.
-¡Si es que le dejamos!
-Si es que no salimos corriendo antes, es decir...
-¡No hablo de ellos! -Exclamó el orco que era un desconocido para la mayoría- ¡Hablo de vosotros!
-¿Quién? ¿Nosotros?
-Nosotros no somos un ejército.
-Si esto no es un ejército -insistió el desconocido, insisto, sólo para la mayoría-, ¿por qué estáis aquí?
-¡No hemos venido a luchar con ellos! ¡No con esos humanos tan bien armados!
-¡No! ¡Son demasiados!
-¡Pero estamos desesperados! ¡Indecisos!
-¡Tenemos hambre!
-¡Y frío!
-Y ellos se interponen en nuestro mejor camino de huida. -Confesaron finalmente.
-Mejor huir por ahí detrás. Aunque haya riscos y precipicios. Y bestias hambrientas esperando... -La voz se apagó presa de la aprensión.
-¡Sí! ¡Mejor marcharnos mientras podamos! -Insistió alguien de todas formas.
-¡Eso! De vuelta a los campamentos de las mujeres.
-Así, siempre nos podemos comer a los recién nacidos... -Murmuró alguien perdido en el gentío.
-¡Hijos de la Patria Orca! Yo soy Blackhammer el Degollador. -Se presentó al fin el recién llegado.
Con todo, casi todos los orcos parecieron recelar...
Todos había oído hablar de Blackhammer. Era un solitario. Odiaba a la gente, o la temía; tanto si eran orcos, humanos, o elfos. Se sentía confortablemente en la naturaleza. Sólo confiaba en su familia cercana, en sus mascotas y en su fuerza. Se decía que buscaba la Inmortalidad por encima de todo.
Pero no era lo único que se decía de él...
-¡Imposible! Blackhammer mide cuatro metros de alto.
-¡Sí, lo he oído! Mata a humanos a docenas, y si ÉL estuviera aquí mataría a los humanos con sus manos repletas de dedos largos y afilados como cuchillas, o con las nubes ácidas aniquiladoras que brotan de su mierda recién cagada.
Los orcos rieron. Al menos algunos de ellos. Los que tenían inteligencia suficiente para diferenciar una broma de la realidad. El resto... bueno, digamos que no tuvo motivos para reír en mucho tiempo. Tampoco para dormir bien. Y nunca cerca de una letrina.
-¡Yo SOY Blackhammer el Degollador! Y veo a todo un ejército de mis hermanos, aquí, en desafío a la Libertad, la Justicia, y la Virtud. Desafiándolas para aniquilarlas.
-¿Ah sí? -Se preguntaron en voz alta al unísono.
-Vosotros, todos vosotros, habeis venido a pelear como orcos libres... porque sois orcos libres. Libres para cazar, libres para asesinar, libres para masacrar. ¿Qué hareis con esa libertad? ¿Huir? ¿Correr en busca del regazo de vuestra madre matriz para llorar como orcos afeminados? ¿O vais a luchar?
-No vamos a luchar. Tenemos hambre, frío y estamos cansados.
-Mejor correr y salvar el pellejo.
-Además, están los recién nacidos...
-¿Qué hay de malo en ser un afeminado? -Señaló uno dotado de una voz extrañamente aguda y melodiosa.
-Bien. Luchad y tal vez moriréis. Huid, y viviréis... Al menos por un tiempo. Pero, cuando dentro de unos meses, o semanas, o minutos, cuando estéis muriendo a causa de una indigestión, una puñalada por la espalda propiciada por vuestro mejor amigo, la coz de un demonio al que habeis confundido con una vaca de culo muy rojo y sugerente, o sangrando en el suelo de una taberna tras una estúpida discusión por el precio de la bebida con un grasiento tabernero, ¿a que mataríais al que fuera con tal de tener una oportunidad, tan sólo una oportunidad, de poder estar aquí, hoy, de nuevo, y morir con un poco de HONOR, de DIGNIDAD, y no como un PUTO GILIPOLLAS?
Los orcos se quedaron en silencio.
-Los orcos se han quedado en silencio. -Se percataron con extrañeza los caballeros de bruñidas armaduras.
-Los orcos se han quedado en silencio. -La frase se propagó en un quedo murmullo por todo el ejército humano.
-¿Pero qué les pasa a esos? -Se preguntaban los soldados de la Alianza.
-Es raro. -Señalaron unos.
-Sí. Es raro. -Convinieron los demás, dando la razón a los primeros.
Desde luego era raro. Por no decir... muy raro.
Los orcos, ajenos, empezaron a murmurar. Parecían dudar; es más: Parecían estar entrando en razón.
Entonces Blackhammer el Degollador empuñó por encima de su cabeza el enorme martillo con el que degollaba a sus víctimas. (Sí, es difícil degollar a nadie con un martillo y menos enorme y difícil de manejar, pero precisamente en esa rara destreza se haya la calidad del mote) Y gritó una frase que estaba destinada a la grandeza (así como a ser plagiada por individuos menos brillantes que él):
-¡Pueden tomar nuestras vidas! ¡Pero jamás podrán tomar nuestra LIBERTAD! Alba gu bra!*
(*= ¡Jodamos a esos cabrones! Traducido del orco barriobajero de la época)
Todos los orcos gritaron al unísono, enfebrecidos, contagiados de su furia:
- ALBA GU BRA! ALBA GU BRA! ALBA GU BRA!
Golpearon las hachas y las espadas en los escudos. O en los cascos. Aquellos que no tenían escudo o casco... bueno, digamos que el tránsito a materia inerte fue rápido y relativamente indoloro.
-¿Qué quieres que hagamos? ¿Qué hacemos? -Le preguntaron los ansiosos orcos.
-Habeis sangrado para el Rey de los Orcos, Jardof Guadaña Sangrienta. ¡Sangrad para mí! -Les ordenó Blackhammer.
-¡Sí, sí! ¡Sangrar, sangrar!
-¡Que sangren ellos!
-¡Sí! ¡Rajemos a esos petimetres afectados que huelen a crema de afeitar y jabón!
-¡A la carga! -Ordenó decididamente Blackhammer, haciendo oscilar el masivo martillo sobre su cabeza- ¡Atacad! ¡Al ataque! ¡AL ATAQUEEEEEEE!
En el Año de la Muela Postiza de Madera, patriotas orcos, hambrientos, helados, en inferioridad,
pero muy motivados, cargaron sobre *hum* los Campos de Hierba Esos De Ahí. Lucharon como guerreros.
Lucharon como bárbaros. Lucharon como perros. Lucharon como comadrejas. Lucharon como conejos frente a ratoncitos de campo. Lucharon como duros hijos de puta. Y ganaron su libertad.
Su libertad, la batalla, una buena cena de carne de caballo y un montón de acero para fabricar xilofones.
Blackhammer el Degollador, dondequiera que estés, que el Señor de la Horda te guarde siempre una buena virgen. Para que la degolles con tu impecable y rara destreza con los martillos, que todos sabemos que son romos.
El brutal y egoísta Rey de los Orcos, Jardof Guadaña Sangrienta, había muerto. Sus herederos se habían asesinado entre sí, incapaces de contener su felicidad y entusiasmo al verse ricos y poderosos. Entonces, el Rey de los humanos del sur, un benéfico y compasivo beato llamado Eduardo Lancaster, quiso reclamar estas tierras para sus buenas gentes.
Los nobles entre los orcos, actuando con la lógica habitual entre nuestra especie, prefirió luchar entre sí, o huir, antes que enfrentarse al héroe y sus heroicos ejércitos.
Los orcos habían pasado por aquel entonces de hordas de embrutecidos carniceros a bandas de patéticos tontos del culo.
Pero el día de esta historia algo pasó distinto de lo que cabía esperar. Cuando un grupo de orcos fue arrinconado al otro lado de un valle llamado... ehm... ahm... el Valle de Allí y Entonces. Como se llame. Da igual. El nombre no es importante. Lo que pasó sí lo fue.
De un lado del valle estaban las huestes de la Alianza: Gallardos soldados en formación. En el otro
lado, con precipicios y montañas a su espalda, los embravecidos y quejumbrosos orcos. La batalla era inminente.
En las filas de plateados caballeros de la Alianza cundía algo peor que el desaliento. Algo peor que
la duda. Algo peor que el Miedo. Se extendía el más atroz... aburrimiento.
-Los orcos son una ralea de bastardos degenerados y traicioneros. No se pondrían de acuerdo ni en el color de la mierda. -Confesó un viejo guerrero a un joven que estaba a su lado. Una opinión muy extendida, por otra parte. Rezumaba el más rancio y bucólico desprecio que se pueda imaginar.
-Totalmente de acuerdo, mi señor. -Corroboró con entusiasmo el joven caballero.
El caballero veterano sonrió al novato.
-Tómatelo con calma, chico. Esto acabará antes de lo que crees.
-Eso espero.
-¿Nervioso?
-Como la primera vez que hice el amor con... ah... mi mujer.
-Ya. Pues será igual de fácil que penetrar a una virgen: Imposible fallar ni a oscuras.
Al otro lado del campo del honor, las filas de orcos discutían y chillaban sin cesar. Como tenían por costumbre en aquellos días.
-¿De qué demonios están hablando esos orcos? -Murmuraron algunos caballeros, impacientes.
-Ah, pero, ¿los orcos saben hablar? -Hubo risas por toda la fila de caballeros de la alianza-
Estarán haciendo un concurso de gruñidos.
-¡Seguro que al final gana el que erupta! -Saltó alguien.
Las risas se convirtieron en carcajadas y se extendieron por toda la fila de vanguardia.
Los orcos del otro lado del campo de batalla ni se dieron cuenta de las risotadas crecientes y mordientes.
Estaban demasiado ocupados discutiendo sobre... todo.
Hasta que apareció alguien. Una bestia vigorosa, apuesta, magnífica... al lado de alguien.
-¿Quién es ese que va al lado de la bestia?
-Un orco.
-¿Un orco?
-¡Un orco!
-¡Imposible!
-¿Por qué es imposible?
-Los orcos nunca están tan bien relacionados.
-A menos que sea... -Propusieron vagamente unos cuantos. Un puñados. Pero como éstos se quedaron con la boca abierta, al final, nadie lo dijo.
El orco desconocido para casi todos se plantó ante el grupo con aires de superioridad moral (unos aires verdaderamente confusos de interpretar para un orco, pero no por ello menos fascinantes).
-¿Qué hace un ejército en este valle? -Preguntó con voz altisonante.
-Va a masacrarnos.
-¡Si es que le dejamos!
-Si es que no salimos corriendo antes, es decir...
-¡No hablo de ellos! -Exclamó el orco que era un desconocido para la mayoría- ¡Hablo de vosotros!
-¿Quién? ¿Nosotros?
-Nosotros no somos un ejército.
-Si esto no es un ejército -insistió el desconocido, insisto, sólo para la mayoría-, ¿por qué estáis aquí?
-¡No hemos venido a luchar con ellos! ¡No con esos humanos tan bien armados!
-¡No! ¡Son demasiados!
-¡Pero estamos desesperados! ¡Indecisos!
-¡Tenemos hambre!
-¡Y frío!
-Y ellos se interponen en nuestro mejor camino de huida. -Confesaron finalmente.
-Mejor huir por ahí detrás. Aunque haya riscos y precipicios. Y bestias hambrientas esperando... -La voz se apagó presa de la aprensión.
-¡Sí! ¡Mejor marcharnos mientras podamos! -Insistió alguien de todas formas.
-¡Eso! De vuelta a los campamentos de las mujeres.
-Así, siempre nos podemos comer a los recién nacidos... -Murmuró alguien perdido en el gentío.
-¡Hijos de la Patria Orca! Yo soy Blackhammer el Degollador. -Se presentó al fin el recién llegado.
Con todo, casi todos los orcos parecieron recelar...
Todos había oído hablar de Blackhammer. Era un solitario. Odiaba a la gente, o la temía; tanto si eran orcos, humanos, o elfos. Se sentía confortablemente en la naturaleza. Sólo confiaba en su familia cercana, en sus mascotas y en su fuerza. Se decía que buscaba la Inmortalidad por encima de todo.
Pero no era lo único que se decía de él...
-¡Imposible! Blackhammer mide cuatro metros de alto.
-¡Sí, lo he oído! Mata a humanos a docenas, y si ÉL estuviera aquí mataría a los humanos con sus manos repletas de dedos largos y afilados como cuchillas, o con las nubes ácidas aniquiladoras que brotan de su mierda recién cagada.
Los orcos rieron. Al menos algunos de ellos. Los que tenían inteligencia suficiente para diferenciar una broma de la realidad. El resto... bueno, digamos que no tuvo motivos para reír en mucho tiempo. Tampoco para dormir bien. Y nunca cerca de una letrina.
-¡Yo SOY Blackhammer el Degollador! Y veo a todo un ejército de mis hermanos, aquí, en desafío a la Libertad, la Justicia, y la Virtud. Desafiándolas para aniquilarlas.
-¿Ah sí? -Se preguntaron en voz alta al unísono.
-Vosotros, todos vosotros, habeis venido a pelear como orcos libres... porque sois orcos libres. Libres para cazar, libres para asesinar, libres para masacrar. ¿Qué hareis con esa libertad? ¿Huir? ¿Correr en busca del regazo de vuestra madre matriz para llorar como orcos afeminados? ¿O vais a luchar?
-No vamos a luchar. Tenemos hambre, frío y estamos cansados.
-Mejor correr y salvar el pellejo.
-Además, están los recién nacidos...
-¿Qué hay de malo en ser un afeminado? -Señaló uno dotado de una voz extrañamente aguda y melodiosa.
-Bien. Luchad y tal vez moriréis. Huid, y viviréis... Al menos por un tiempo. Pero, cuando dentro de unos meses, o semanas, o minutos, cuando estéis muriendo a causa de una indigestión, una puñalada por la espalda propiciada por vuestro mejor amigo, la coz de un demonio al que habeis confundido con una vaca de culo muy rojo y sugerente, o sangrando en el suelo de una taberna tras una estúpida discusión por el precio de la bebida con un grasiento tabernero, ¿a que mataríais al que fuera con tal de tener una oportunidad, tan sólo una oportunidad, de poder estar aquí, hoy, de nuevo, y morir con un poco de HONOR, de DIGNIDAD, y no como un PUTO GILIPOLLAS?
Los orcos se quedaron en silencio.
-Los orcos se han quedado en silencio. -Se percataron con extrañeza los caballeros de bruñidas armaduras.
-Los orcos se han quedado en silencio. -La frase se propagó en un quedo murmullo por todo el ejército humano.
-¿Pero qué les pasa a esos? -Se preguntaban los soldados de la Alianza.
-Es raro. -Señalaron unos.
-Sí. Es raro. -Convinieron los demás, dando la razón a los primeros.
Desde luego era raro. Por no decir... muy raro.
Los orcos, ajenos, empezaron a murmurar. Parecían dudar; es más: Parecían estar entrando en razón.
Entonces Blackhammer el Degollador empuñó por encima de su cabeza el enorme martillo con el que degollaba a sus víctimas. (Sí, es difícil degollar a nadie con un martillo y menos enorme y difícil de manejar, pero precisamente en esa rara destreza se haya la calidad del mote) Y gritó una frase que estaba destinada a la grandeza (así como a ser plagiada por individuos menos brillantes que él):
-¡Pueden tomar nuestras vidas! ¡Pero jamás podrán tomar nuestra LIBERTAD! Alba gu bra!*
(*= ¡Jodamos a esos cabrones! Traducido del orco barriobajero de la época)
Todos los orcos gritaron al unísono, enfebrecidos, contagiados de su furia:
- ALBA GU BRA! ALBA GU BRA! ALBA GU BRA!
Golpearon las hachas y las espadas en los escudos. O en los cascos. Aquellos que no tenían escudo o casco... bueno, digamos que el tránsito a materia inerte fue rápido y relativamente indoloro.
-¿Qué quieres que hagamos? ¿Qué hacemos? -Le preguntaron los ansiosos orcos.
-Habeis sangrado para el Rey de los Orcos, Jardof Guadaña Sangrienta. ¡Sangrad para mí! -Les ordenó Blackhammer.
-¡Sí, sí! ¡Sangrar, sangrar!
-¡Que sangren ellos!
-¡Sí! ¡Rajemos a esos petimetres afectados que huelen a crema de afeitar y jabón!
-¡A la carga! -Ordenó decididamente Blackhammer, haciendo oscilar el masivo martillo sobre su cabeza- ¡Atacad! ¡Al ataque! ¡AL ATAQUEEEEEEE!
En el Año de la Muela Postiza de Madera, patriotas orcos, hambrientos, helados, en inferioridad,
pero muy motivados, cargaron sobre *hum* los Campos de Hierba Esos De Ahí. Lucharon como guerreros.
Lucharon como bárbaros. Lucharon como perros. Lucharon como comadrejas. Lucharon como conejos frente a ratoncitos de campo. Lucharon como duros hijos de puta. Y ganaron su libertad.
Su libertad, la batalla, una buena cena de carne de caballo y un montón de acero para fabricar xilofones.
Blackhammer el Degollador, dondequiera que estés, que el Señor de la Horda te guarde siempre una buena virgen. Para que la degolles con tu impecable y rara destreza con los martillos, que todos sabemos que son romos.
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