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viernes, 26 de diciembre de 2008

Osos de moda

Fuente:

http://www.elmundo.es/papel/hemeroteca/1994/03/20/magazine/291477.html

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MAGAZINE
Osos de moda

Por Borja Hermoso

Los osos hibernan plácidamente en las salas del Museo de Artes Decorativas, como símbolos de la fiebre coleccionista que caracteriza a este siglo. Los responsables de la exposición «Historias de osos», que permanecerá en el museo anexo al Louvre hasta el próximo 30 de abril, han prestado especial atención al fenómeno de los osos de peluche como nuevo objeto de fetichismo.

Nuada más entrar en las galerías de la muestra, un cartelito explica que los «teddy-bear», «nounours» u ositos dejaron de ser hace unos años meros juguetes para niños que también para convertirse en cotizadas piezas de subasta. Uno de ellos alcanzó hace poco en la casa Sotheby s de Nueva York la desorbitada cifra de 13 millones de pesetas. El peluche era un abuelete de 1926 y es de suponer que si, en aquel entonces, alguien hubiera dicho a su fabricante que un día alcanzaría semejante precio le habrían tomado por loco.

El segundo sujeto en la lista de osos multimillonarios atiende al nombre de Elliot y fue fabricado por la firma alemana Steiff en 1908. Elliot vive orgulloso a sabiendas de que es un objeto único: teñido de un color azulón tan llamativo como poco habitual (teñir de azulón un oso de peluche en 1908 requería no pocos arrestos de vanguardismo).

Además, Elliot y su dueño, un inglés que pagó más de diez millones de pesetas el año pasado en la sala de subastas Christie s de Londres, se deben sentir especialmente orgullosos y vengadores cuando se acuerdan de la injusticia a la que un día fue sometido este peluche.

Los celebérrimos grandes almacenes Harrod s, también de Londres donde la reina de Inglaterra suele comprar su té , rechazaron el juguete porque a sus responsables de compras les pareció entonces demasiado vulgar para una clientela de tan alta alcurnia como la suya. Por eso, Elliot se quedó aparcado en el estante de los prototipos, pero eso no le ha impedido pasar a la historia como el segundo oso de peluche más caro.

El arriba mencionado «oso Steiff», fabricado en Alemania a comienzos de siglo en 1904 , es desde hace tiempo el más codiciado de los peluches por los coleccionistas. Su etiqueta amarilla sin la que el valor se diluiría por completo , es ya todo un símbolo de distinción entre los aficionados, así como el pequeño botón que le cuelga de la oreja, todo un antecedente lejano de la febril moda actual del «piercing».

Margarete Steiff, una mujer paralítica, comenzó su aventura hacia 1880 en la localidad alemana de Giengen fabricando pelotas y elefantes de trapo. Animada por su tío Richard, un dibujante de gran talento cuya principal afición era retratar a los animales del zoológico, Margarete Steiff creó una manufactura especializada en la fabricación de animales de tela y angora.

Participaron por primera vez en una exposición en la Feria de Leipzig de 1903, y aquello constituyó el primer gran éxito comercial en este campo: un norteamericano llamado Borgfeldt le encargó 3.000 unidades. Los talleres de Steiff & Co. no daban abasto.

En 1907, la compañía fabricaba anualmente 950.000 osos de todo tipo y tamaño, articulados, sobre ruedas, de peluche, de tela, de goma, algunos lo suficientemente grandes como para que sus principales admiradores los niños , pudieran montarse encima. Dos años después, Margarete Steiff tuvo la genial idea de introducir sonidos dentro de sus peluches: en realidad el Steiff es el ancestro de los modernos osos de juguete y de todos los objetos de coleccionismo.

Hay quienes atribuyen otra paternidad distinta a este objeto del deseo tanto infantil como adulto. ¿De dónde viene el nombre «teddy-bear»?: sencillamente, «Teddy» viene de Theodore Roosevelt, el ex presidente de los Estados Unidos: cuenta la leyenda que Roosevelt era un amante de las cacerías de osos; un día, cansados de que éstos no se dejasen ver por ningún lado, los ayudantes del presidente colocaron un pequeño cachorro, muy parecido a un oso de peluche, atado en un árbol para que el presidente pudiera disparar a sus anchas. Pero Roosevelt dijo «no» y perdonó la vida al osezno.

Aquel episodio dio ideas a un pequeño vendedor de pasteles llamado Morris Michtom, que empezó a fabricar osos en tejidos de colores, cuyas ventas se dispararon de tal manera que hubo de crear una compañía, la Ideal Toy & CO., que todavía existe hoy en día. Siempre según la leyenda, Theodore Roosevelt dio su consentimiento para que el nuevo juguete llevara su nombre, es decir, «Teddy».

La exposición del Museo de Artes Decorativas de París, sabiamente inaugurada por sus organizadores justo cuando los niños franceses empezaban sus vacaciones de invierno, retrata con toda exhaustividad la historia de estos personajes que ya son «casi» humanos.

Así, el visitante asiste a la «democratización» del oso de peluche, en los años 1925-30, cuando aparecen en las estanterías de los bazares y sobre todo en las casetas de todas las fiestas de pueblo.

Al principio vestían únicamente un lazo azul o rosa de seda, hasta que algunos empezaron a ser comercializados con sus respectivos complementos y vestuario. Una versión norteamericana de 1907 había presentado ya en el mercado un oso dueño de un vestuario propio de cualquier «starlette» de Hollywood, desde pijama hasta batín pasando por traje cruzado o traje de béisbol.

En los años 50 comenzó la fabricación a gran escala, y en materiales distintos de los hasta entonces empleados, como por ejemplo el poliéster y el látex; eso permitió fabricar osos lavables y más suaves, y supuso una ventaja comercial indiscutible. La fiebre del coleccionismo arranca en los 80, y ha tenido su máxima expresión en los diez últimos años.

Ahora, el fenómeno está atrapando con especial intensidad a los franceses; la sala de ventas Hotel Drouot de París suele ser escenario con bastante frecuencia de subastas de estos inesperados compañeros de ruta de las antigüedades, el arte moderno o las joyas.

Cada vez es más frecuente la fabricación de series limitadas especialmente destinadas a los coleccionistas, sumamente generosos a la hora de pagar fortunas por estos objetos. Algunas de esas series son presentadas en lugares como el museo propio que la firma Steiff posee en Alemania, y ante cuyas puertas suelen formarse largas colas durante todo el año.

Los osos destinados al coleccionismo llevan un número de edición y algunos incluso están firmados por el «artista» debajo de la pata. En ocasiones, su fabricación está relacionada con algún acontecimiento, como la firma del Tratado de Unión Europea en 1992, para la cual la compañía Hermann Speilwaren creó el llamado «Europa Bear», ataviado con los colores azul y amarillo de la Comunidad Europea.

Los coleccionistas de osos parecen menos preocupados que, por ejemplo, los de muñecas, por la antigüedad de la pieza; por otra parte, existen en todo el mundo, y muy especialmente en los Estados Unidos, numerosos clubes de fans de osos, así como cadenas de tiendas especializadas y hasta revistas que tratan este tema en exclusiva. No hay duda: hay que hablar de «osomanía» a nivel internacional.

Una «osomanía»a la que, lógicamente, le ha salido ya algún que otro grano: como el de los falsificadores que, sabedores del valor comercial que están adquiriendo esos ejemplares exclusivos, llegan a hacer verdaderas obras maestras de envejecimiento artificial para engañar a los expertos. El único método que éstos pueden emplear a veces para desmontar el engaño es verificar que el relleno del peluche está hecho con materiales de época. Todo un proceso.

Uno de los capítulos más llamativos de la exposición de París es la relativa al matrimonio efímero entre los peluches y los grandes modistos. Una de las salas presenta una colección de osos ataviada con modelos de firmas tales como Agnés B., Benetton, Bensimon, Burberry s, Cacharel, Christian Dior, Ralph Lauren o Sonia Rykiel. Desde hace dos años, los osos fabricados por la firma Steiff se visten «exclusivamente» en Ralph Lauren; por ejemplo, el modelo «Executive Bear» se vende en el mercado por la friolera de unas 100.000 pesetas.

Trajes deportivos o trajes de gala conforman el vestuario antológico de esta pequeña fauna de peluche de tantos quilates... Es exactamente lo mismo que ocurrió hace dos años con motivo de la enorme exposición organizada en el Museo de Artes Decorativas en torno al personaje de Snoopy, el perrito universalizado por los cómics de Schulz.

La exposición también presta atención a la relación de los osos con la literatura: así, puede confirmarse la influencia que este animal ejerció en las plumas de algunos autores de renombre universal, como La Fontaine, que dedicó a los osos algunas de sus mejores fábulas. No podía faltar en las vitrinas del Museo de Artes Decorativas una de las figuras más populares en la imaginería infantil y no sólo infantil , como es el oso Baloo de El libro de la selva .

Lo mismo sucede con otros osos ya «inmortales» gracias a la literatura, el cine o la televisión, como el osito Winnie, Micha, personaje del folclore eslavo y que fue la mascota de las Olimpiadas de Moscú en 1980, el oso Paddington, héroe de las aventuras escritas por Michael Bond e ilustradas por Peggy Fortnum, o el oso Rupert, inventado por Mary Tourtel en el diario Daily Express en 1920.

Sus aventuras son publicadas hoy en día con el mismo éxito que entonces. Por no hablar de Frozzie Bear, uno de los más simpáticos e inolvidables protagonistas de aquel Muppet Show que encontró acomodo de la misma manera en las cabezas de los más pequeños que en las de los grandullones. Osos, trajes diminutos, coleccionismo de nuevo cuño, modistos consagrados al servicio del peluche: «osomanía» en París.

En Estados Unidos, el coleccionismo de osos de peluche está adquiriendo tales dimensiones que los humanos se reúnen cada año en congresos a los que asisten miles de personas. ¿Desocupados?, ¿snobs?, ¿genios visionarios sabedores de cuál será el mejor objeto de inversión en el futuro?

¿Quién ganará este año?

Vale, sí; es un artículo viejo. De 1997. Pero me sorprende comprobar qué poco cambian las cosas. Por eso lo reproduzco. Por eso, y por la información interesante que aporta sobre los Ositos Teddy.

¡Que lo disfruteis!

Fuente:

http://www.elmundo.es/papel/hemeroteca/1997/12/14/cronica/334759.html

Información:

CRONICA
GUERRA DE JUGUETE
¿Quién ganará este año?
Cómo convertirse en el «best-seller» de los niños

La industria juguetera sabe que cada familia española se gastará estas fiestas cerca de 20.000 pesetas por niño. La guerra para controlar un mercado que factura 70.000 millones de pesetas en Navidad ya ha comenzado. Estos son los vencedores de los últimos años


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JESUS CANO

Ni les importa la competencia de los temidos dragones asiáticos ni sus precios de risa. La primera preocupación del sector juguetero español es que se agote su principal fuente de ingresos, su gallina de los huevos de oro particular: la tierna infancia. El índice de natalidad de España ya empieza a preocuparles: crecimiento negativo desde principios de los 90. Pero, de momento, las cifras les cuadran cada Navidad. El año pasado, las ventas del sector se acercaban a los 100.0000 millones, 92.577 para ser exactos. Este año, las previsiones apuntan a que la cifra se superará después de dos años de parálisis. Una nimiedad, si se sabe que estas cifras sólo se refieren a precios de fábrica, por lo que el gasto de las familias españolas en juguetes es mayor, al no estar incluidos los márgenes comerciales que se embolsan los distribuidores.

Como el pavo o el polvorón, el juguete es casi sinónimo de Navidad. Para peligro de los fabricantes, ya que el mayor gasto en este sector (el 70% de las ventas) se concentra en este periodo y supone jugárselo todo a una carta. De lo que se deduce que los españoles gastan en torno a 70.000 millones en juguetes en estas fiestas. Está calculado que los padres españoles emplean unas 21.615 pesetas por niño y por año en comprar juguetes.

Además, el empacho de villancicos, cava y turrón consigue que padres, abuelos, tíos y padrinos se rasquen más los bolsillos y opten por los productos estrella, normalmente los más caros del mercado. Para el resto del año se prefieren otros más baratos que suelen ser de fabricación oriental. Ahí entran los temidos dragones del made in Taiwan. Aquí, los empresarios españoles se vuelven a quejar porque estos juguetes no cumplen los requisitos de calidad que se le exige al producto europeo.

La batalla por conquistar los gustos y corazones infantiles y los presupuestos adultos comienza mucho antes de estas fechas. El pistoletazo de partida de esta fiebre lúdica se produce en febrero. Productores, distribuidores y detallistas se enfrentan cara a cara en Valencia, en la Feria del Juguete más importante de España e incluso de Europa. Un certamen que tan sólo la todopoderosa New York consigue empañar con su deslumbrante oferta. Una vez aterrizados en la capital del Turia, nadie sabe a ciencia cierta si trae un best-seller en la maleta que competirá con los cerca de 8.000 juguetes presentados. Para los compradores -tiendas de juguetes y grandes almacenes- es el primer contacto con el producto y el momento de realizar la apuesta en forma de pedidos millonarios.

Números uno

Diez meses después, una muñeca, un juego o un juguete se convierte en antojo y capricho de miles de niños. A veces, lo consigue un único juguete con nombre y apellidos. ¿Quién no recuerda el fenómeno de la muñeca repollo, tan lastimera, con su certificado de adopción y sus pañales en los años 80? La imagen sirvió para abrir muchos telediarios y llenar portadas. En Nueva York o en Madrid, la escena se repetía. Avalanchas de padres desesperados tomando al asalto las tiendas y vaciando en cuestión de minutos las estanterías en una esquizofrénica orden de búsqueda y captura de las muñecas.

El caso repollos se volvía a repetir el año pasado en Estados Unidos con un personaje de la serie Barrio Sésamo. Esta vez, el objeto de deseo no era el archiconocido tándem Epi/Blas, sino Elmo, un gusanito de color rojo. Su mérito: reírse a pierna suelta cuando le acarician la tripita y ser un escándalo en ventas. Se llegaron a pagar 30.000 pesetas en el mercado negro por escuchar sus risas enlatadas cuando su precio real no superaba las 5.000.

«Todos los años jugamos a la ruleta en marzo y abril», afirma un representante de Tyco Preschool, papás de Elmo. «¿Cómo adivinar qué juguete va a gustarle a un niño de tres años?». Pese a las sorpresas finales, la industria juguetera tiene sus claves para fabricar números uno. La fórmula no es exacta, pero hay unos ingredientes que no le deben faltar a una pieza estrella: primero, vincular el juguete a series de televisión o películas de éxito, como las tortugas ninja o las versiones en plástico de Hércules; segundo, lanzar el producto con una campaña de publicidad omnipresente, atacando desde la televisión en horas de programación infantil o en vallas estratégicamente colocadas en las cercanías de los colegios; tercero, contar con el apoyo de alguna celebridad con tirón infantil, como Leticia Sabater o las Spice Girls; y último y más importante, gustar a los padres, que son los que al final deciden aunque soporten el berrinche de los niños durante las navidades.

Siempre hay fallos, pese a seguir estos cuatro pasos, y algunos creativos se justifican: «Errar no es humano, es de juguete». Si no que se lo digan a los personajes de la película Los Picapiedra. Se quedaron más solos en los estantes que Pedro aporreando la puerta al final de cada capítulo y a su fabricante no le quedó más remedio que pedir un traslado de la familia prehistórica a la sección de saldos. Otros llegan a los primeros puestos del ranking de ventas utilizando sólo la técnica del marketing más primitiva: el boca a boca. Por ejemplo, la mascota virtual made in Japan recién llegada a España en mayo, el Tamagotchi, conseguía éxito y dólares sin apoyo publicitario. Llegó, se vio y triunfó. Desde entonces, a pesar de no provocar la histeria que causó en su país de nacimiento -donde se llegaron a cotizar a más de 50.000 pesetas-, estos pequeños alienígenas han conseguido aterrizar en España 700.000 de los suyos, lo que supone unos 7.000 Tamagotchi vendidos por día, a una velocidad de casi 300 mascotas por hora.

Aunque a veces, el éxito llega sólo por la persistencia. Una veterana como la cuarentona Barbie ha conseguido adaptarse a los gustos de las nuevas generaciones y ha sido la muñeca más vendida en España en 1996, algo que no conseguía desde que llegó a España en 1978. Otras veces, prima la actualidad. En 1982, junto a Naranjito, mascota de los Mundiales de Fútbol del 82, el futbolín fue récord en ventas.

Poder catódico

La televisión es uno de los principales factores que anima a la compra. Para ilustrar sus efectos en los niños, una famosa presentadora infantil norteamericana relataba en una entrevista cómo los ha comprobado en su hijo de cuatro años. Durante un verano tuvo en su despacho un muñeco y su hijo lo veía casi a diario en la estantería, sin hacerle caso. Pero fue cuando apareció en televisión cuando el niño dijo: «Quiero ese juguete».

La frase tan repetida, «para Reyes quiero el muñeco de la tele», divide a jugueteros contra padres y pedagogos. Para los primeros, los niños españoles, según un estudio de la Feria de Valencia, son «mimados, consentidos y pragmáticos; más confiados en sí mismos que las generaciones anteriores, más informados como consumidores; y no se dejan engañar por la publicidad». De otro lado, los pedagogos destacan que la publicidad de juguetes, como cualquier otro spot, pretende despertar el consumo.

El niño español consume unas 2 horas y 34 minutos en un día laborable, según un reciente estudio del centro Corporación Multimedia. De ese tiempo, mayor los fines de semana, 21 minutos corresponden a los anuncios comerciales. En total, al año, el niño consume una cifra que asusta a los expertos: 937 horas de TV, 37 más que las que pasa en el colegio durante un curso. Entre los colectivos que han saltado la alarma está la Unión de Consumidores de España. Esta asociación recomienda que sea el adulto quien controle los contenidos de la publicidad, ya que no todos los niños responden de igual manera ante los anuncios y podrían producir frustraciones.

Además, el factor calidad también influye en el desarrollo infantil. Por ejemplo, la sonrisa de un niño se convertiría en ansiedad ante el rápido deterioro de un juguete, según los psicólogos. También muchos padres pueden sufrir síntomas parecidos ante la decisión de elegir lo que más conviene a sus hijos. En declaraciones recientes, Javier Urra, Defensor del Menor de la Comunidad de Madrid, recordaba: «Los juguetes menos sofisticados dan mayor libertad a la rica imaginación». Añadía los principios que se aprobaron dentro del Decálogo del juego, como el que los niños deben dedicar al juego al menos dos horas por día, compartiendo preferentemente esta actividad con otros niños o con los propios padres.

Este año, más las 12 de fin de año, dos campanazos rebotan en las mentes preocupadas de los padres a la hora de elegir los regalos más adecuados: los videojuegos y el uso del PVC. Los primeros acaparan el 13% del mercado, sólo superado por las muñecas (20%) y los juegos de mesa (15,1%). Sobre las consolas de videojuegos, hay opiniones para todos los gustos, como que pueden favorecer el desarrollo cognitivo de los niños siempre que no se abuse de ellas y se eviten los contenidos violentos, xenófobos y/o sexistas. Es decir, nada de cazar comecocos que al matarlos estallan sangrantes en la pantalla.

Donde hay mayor rechazo es con el PVC. Pese a ello, los jugueteros afirman que está suficientemente probada la inocuidad de este material en niños menores de tres años, propensos a meterse en la boca los juguetes. Pero padres, consumidores y grupos ecologistas se muestran, como poco, cautos con el PVC y opinan que, ante la duda, lo mejor es prescindir de estas sustancias. La decisión final, en este caso y en otros muchos, es la de los Reyes de Oriente que, al fin y al cabo, son los que traen los juguetes y los que los convierten en auténticos best-sellers.


El oso «Teddy» cumple 150 años

Aunque comenzó como un pasatiempo casero de una alemana, Margarete Steiff, que cosía adorables muñecos de trapo para su familia y amigos, estos peluches acabaron convirtiéndose en una dinastía: los Teddy Bears, un imperio del juguete que vende un millón de ositos al año.

Ahora, muchos de esos primeros osos, diseñados y manufacturados por Margarete Steiff, cuestan casi 300.000 pesetas y la compañía alemana que ella creó nada en la abundancia en el 150 aniversario de su nacimiento.

Para celebrar esta fecha, la quinta venta anual de la casa de subastas londinense Chrisie's ha presentado 200 ositos Teddy.

Margarete Steiff nació en Giengen, al sur de Alemania, en julio de 1847 y en 1880 comenzó a coser elefantes de trapo que regalaba como presentes para la época de Navidad.

Estos elefantes acabaron siendo tan populares que Margarete decidió venderlos en el mercado local y ante el éxito de los peluches decidió fabricar otros animales como monos, camellos, gallos y cerdos. El negocio pronto creció y la casa se quedó pequeña, con lo que, en 1889, Margarete mudó la compañía a una fábrica llamada Felt Toy Factory.

Los famosos osos Steiff no se crearon hasta 1902. Al sobrino de Margarete, Richard Steiff, se deben los dibujos que constituyeron la base de un diseño de osos realistas, para los que se inspiró en los plantígrados del Zoo de Stuttgart. Los primeros osos se introdujeron en la feria de Primavera de Leipzig en 1903. Hermann Berg, de la compañía George Borgfeld de Nueva York, inmediatamente solicitó 3.000 ejemplares.

El primer intento de lanzar los osos en Nueva York no tuvo éxito, pero su popularidad se fue incrementando poco a poco. Cuatro años después de que comenzara la producción se habían vendido 974.000 ejemplares.

Las ventas se vieron favorecidas por nuevos diseños de Richard Steiff y por una razón adicional: el nombre del presidente de los Estados Unidos, Theodore Roosevelt y sus veleidades cazadoras.

El presidente, conocido con el nombre de Teddy, era un gran aficionado a la caza de osos y, en una ocasión, entrevistado por el «The Washington Post», dijo que nunca dispararía contra un cachorro de oso.

Poco después salían al mercado los primeros ositos Steiff. Estos peluches rápidamente adquirieron el nombre de «mascotas Teddy Bears», como muestra de afecto y respeto al popular presidente.

Margarete murió en 1908 con 62 años, tras una corta enfermedad, pero la compañía que fundó continúa en pie. Hoy en día es una de las empresas de juguetes más importantes del mundo y sus ventas de ositos se calculan en más de un millón de ejemplares al año.

Mientras, la casa de subastas Christie's, con sede principal en Londres, ha puesto a la venta al bisabuelo de estos osos, también conocidos con el nombre de osos rod», el diseño experimental de Richard Steiff de 1903-1904.

En su época, estos peluches tenían una estructura de metal en el interior que les permitía mover los brazos y las piernas. Pero el mecanismo era tan pesado que únicamente se hicieron unos pocos, lo que los convirtió en ejemplares raros, casi de colección. El único que está ahora a la venta podría alcanzar un precio cercano a 1.230.000 pesetas.

Uno de los teds más grandes, un modelo de 1912 de un metro de altura conocido con el nombre de Sigmund, costará cerca de dos millones. También en esa cantidad se espera adjudicar otro modelo de poco más de un metro, elaborado en 1920 con angora dorada.

Muchos de estos osos se están vendiendo junto a fotografías en las que aparecen en brazos de sus antiguos propietarios. Uno en particular fue fotografiado sentado en la silla de un niño. Se vende con esa misma silla y alcanzará la desorbitada cifra de 1.500.000 pesetas.

Embriagando a Mitrofán

Este artículo de Pedro J. Ramírez me gustó mucho cuando lo leí por primera vez, en la prensa escrita. Buscaba información sobre otro tema -como casi siempre- cuando tropecé con esta jugosa anécdota histórica: El origen de los famosos Ositos Teddy.

Por supuesto, el Director de El Mundo emplea su saber enciclopédico sobre Historia para apoyar sus ideas, pero, qué demonios, es lo que hacen todos los intelectuales, periodistas y políticos. Luego a los demás nos toca decidir qué parte de razón es la que verdaderamente llevan. Ése es nuestro privilegio como ciudadanos que viven en una Democracia.

Fuente:

http://www.elmundo.es/papel/2006/10/29/opinion/2043586.html

Información:

OPINION
CARTA DEL DIRECTOR
Embriagando a Mitrofán
PEDRO J. RAMIREZ

El 14 de noviembre de 1902 el presidente de los Estados Unidos Theodore Roosevelt -Teddy no sólo para sus amigos, sino también para la opinión pública galvanizada por primera vez en la Historia por la yellow press- estaba a punto de culminar su quinta y exasperante jornada baldía de caza en Misisipí, cuando ocurrió algo de inesperadas consecuencias para la cultura popular del siglo XX.

Catorce meses antes, el asesinato de McKinley había convertido al vicepresidente Roosevelt en el inquilino más joven de la Casa Blanca. A los 42 años el coronel Roosevelt tenía ya una brillante hoja de servicios como héroe militar y gobernador de Nueva York. Era un hombre extrovertido, amante del ejercicio físico y de las emociones fuertes. Puesto que su Partido Republicano -ya entonces el Great Old Party- había mantenido en las elecciones legislativas de aquel noviembre su hegemonía en ambas cámaras, nada como una cacería de osos para celebrarlo, reponerse de los esfuerzos de la campaña y dar tiempo a que su esposa redecorase en su ausencia la mansión presidencial en Washington.

Durante esas cinco jornadas el presidente y un séquito que incluía a los señores de la prensa habían deambulado entre la húmeda niebla matinal y el tórrido sol del mediodía por los algodonales de Vicksburg -escenario de grandes episodios de la Guerra de Secesión- siguiendo a los perros de su experto guía y cazador Holt Collier. Por ninguna parte aparecía, sin embargo, el ursus horribilis. Como quiera que alguno de los de la partida planteó dar la batida por su cuenta, Roosevelt advirtió: «Yo he venido a esta cacería a matar un oso, no a ver cómo lo mata otro».

Sólo durante la mañana de aquel quinto día los sabuesos parecían haber detectado el rastro de una fiera. Cuando, después de pasar varias horas empapado de agua y sudor en una vana espera, el presidente acababa de regresar al campamento, el sonido del cuerno le avisó de que el oso había aparecido. Volviendo sobre sus pasos Roosevelt se encontró con un animal pequeño -más o menos de su propio tamaño- que había resbalado en una charca aplastando a uno de los perros y al que Collier había echado con destreza un lazo al cuello, golpeándole a continuación con la culata de su rifle.

Con el nivel de adrenalina a tope y su instinto depredador en estado de máximo despliegue, Roosevelt se echó el fusil a la cara tan pronto hizo acto de presencia. Pero lo que vio a través de la mirilla agarrotó de repente su dedo en el gatillo: el oso estaba indefenso, con la cabeza ladeada y el cuello rígido por la tensión del lazo; de su cráneo manaba abundante sangre. Roosevelt bajó el arma, dijo que disparar en esas condiciones no era deportivo y, contrariado, se retiró del lugar.

Las agencias de noticias difundieron lo ocurrido y un dibujante del Washington Post llamado Clifford Berryman lo plasmó en un chiste alegórico sobre la moderada política racial del presidente. El cartoon mostraba a un oso muy negro sujetado por el lazo de un asistente blanco y a Roosevelt dándose la vuelta para no abusar de su ventaja. El texto decía: «Trazando una línea en Misisipí».

El dibujo tuvo tanto éxito que Berryman publicó unos cuantos con el mismo tema, en los que el oso iba haciéndose cada vez más pequeño y tierno y el presidente más humano y compasivo. De repente esas Navidades los dueños de la ya entonces célebre juguetería FAO Schwarz de Nueva York importaron de una fábrica alemana 3.000 muñecos representando a un cachorro de oso, rellenos de materia blanda. Mientras se vendían como rosquillas se popularizó primero el nombre de Teddy's Bear (el oso de Teddy) y enseguida, directamente, el de Teddy Bear, denominación con la que en todo el mundo anglosajón, y en gran parte del no anglosajón, se conoce desde entonces al osito de peluche.

Como ha escrito Edmund Morris -biógrafo tanto de Roosevelt como de Reagan- «durante décadas y décadas, tal vez durante los siglos venideros, incontables millones de niños alrededor de la Tierra abrazarían a su Teddy Bear incluso aunque el recuerdo de Holt Collier, de Berryman y del propio Roosevelt quedara borrado como la felpa desparramada».

Cualquiera que conozca al Rey de España sabe perfectamente que Don Juan Carlos habría preferido con toda su alma que su última aventura cinegética en las tundras rusas de la región de Vólogda hubiera dejado como secuela un cuento de Navidad tan maravilloso como éste y no la lamentable historia del oso, primero emborrachado con vodka y miel y luego abatido por su escopeta. Tal y como nos la han contado, es difícil diagnosticar si se sentirá más herido ahora en su fino instinto para darse cuenta de lo que resulta popular entre los españoles o en su amor propio como avezado cazador.

Partiendo de la base de que figuro entre los que comparten la opinión del doctor Johnson, en el sentido de que «es muy extraño y melancólico que la escasez de los placeres humanos nos lleve a considerar la caza como uno de ellos», tampoco me parece lógico que el Congreso de los Diputados deba abrir en canal al Rey -como pretende Esquerra Republicana-, a cuenta de este plantígrado llamado Mitrofán que ya debe rugir mucho más sobrio, aunque con cuerpo de resaca, en el paraíso de verdes praderas e interminables colmenas que muchos pueblos primitivos creían reservado para sus mitificados osos.

Sin llegar a los extremos de Luis XVI, cuyo diario manuscrito de aquel julio de 1789 -en el que cayó la Bastilla y con ella el respeto a cuanto él significaba- apenas refleja otra cosa que el número de ciervos que abatía, todos los Borbones han sido cazadores casi antes que reyes. Teniendo en cuenta que, como decía Dickens, «existe una pasión por cazar lo que sea, hondamente implantada en el corazón humano», es natural que, sobre todo a partir de cierta edad, tanto los monarcas como otro tipo de magnates se concentren en tratar de abatir los animales más grandes que puedan encontrar a tiro y estén dispuestos para ello a pasar por toda clase de incomodidades en lugares como Rumanía, Botsuana o esta inmensa región del noroeste ruso.

Comprendo que ni determinados retrasos a la hora de reincorporarse a sus funciones públicas sean muy edificantes, ni este último episodio resulte nada ejemplar para una sociedad española en la que el amor a los animales gana cada día terreno a los crueles atavismos populares, pero todos firmaríamos ahora mismo que los mayores reproches a los que fuera acreedor el jefe del Estado de una democracia tuvieran que ver con sus cacerías de animales irracionales. Además, es tan ridículo lo que se describe en ese relato que traslada a unos cientos de kilómetros más arriba de Moscú tanto la retranca política del así se las pusieron a Fernando VII como la leyenda bufa de los salmones con los que se fotografiaba Franco, que bastante mortificación debe llevar ya encima nuestro muy querido cazador cazado.

Pero el que debamos dar por amortizada la historia de lo que ocurrió detrás de la escopeta -qué no daría ahora el Rey, insisto, por haber tenido los reflejos rooseveltianos de indultar a Mitrofán y pasearlo por el ruedo ibérico del papel couché- no ha de impedir fijarnos en que es algo muy extraño lo que se nos dice que pasó delante. Aquí hay oso encerrado. Y no porque el plantígrado, «bondadoso y alegre», según su mentor e indignado albacea el vicejefe del Departamento para la Protección de los Recursos Cinegéticos, Serguei Starostin, pasara gran parte de su vida entre barrotes, tal y como muestra hoy nuestro suplemento Crónica.

No, aquí lo que no cuadra es la tesis de la súbita embriaguez del animal justo en el momento en que iba a hacérsele pasar -o incluso posar- ante la mira telescópica de Don Juan Carlos. Por mucha miel que acompañara al vodka, la cantidad de alcohol necesario para emborrachar de forma instantánea a un oso pardo de ese tamaño necesariamente habría hecho vomitar a un animal abstemio. Si alguien pasa de no ingerir ni una cerveza a echarse al coleto una botella de whisky, antes que ebrio se pone gravemente enfermo y no está en condiciones de hacer el oso ni siquiera ante el Rey de España.

Todo indica que el tal Starostin está ocultándonos una historia mucho más sórdida y compleja que viene de bastante atrás e incluye una etapa de degradación progresiva, hasta trasformarse en un caso de alcoholismo crónico. Probablemente fue él mismo el que inició al bueno de Mitrofán en la bebida durante esas terribles noches de invierno en las que las temperaturas llegan hasta los 20 grados bajo cero en las desoladas estepas de Vólogda y la soledad y la tristeza sólo pueden ser ahuyentadas con unos chupitos de vodka al son de la balalaika. Por eso conoce tan bien su carácter. Al principio fue una cucharadita de nada, sólo para sonreír un poco juntos. Luego la dosis fue subiendo entre rugidos y arañazos y al cabo de los años al pobre Mitrofán, borracho como una cuba con que sólo le destaparan la botella, no le cabía ya sino pedir el ingreso en una clínica de Alcohólicos Anónimos o servir de ecce ursus y entregar elegantemente su vida a un rey constitucional por un buen puñado de rublos. Lo que sí puede acreditarse es que su muerte fue placentera, que no sufrió ni un solo instante, que no se enteró absolutamente de nada...

Si hace dos años y medio, cuando se hizo cargo del oso, Serguei Zapaterostin hubiera anunciado que negociaría con ETA un régimen de «cosoberanía» entre las instituciones españolas y las vascas, a pesar del trauma del 11-M la sociedad entera habría repelido entre zarpazos de indignación un bebedizo tan repugnante, vomitivo y extraño a su naturaleza. Sólo lo que ha sucedido desde entonces, día a día, paulatinamente, al principio en pequeñas «diócesis», luego con progresiva intensidad, pero en todo caso con la implacabilidad de la gota malaya, explica que tengamos ahora la mortífera pócima escanciada ya ante nuestra faz y, en lugar de con arcadas, la contemplemos con abúlicas sonrisas.

Primero se nos dijo que la «nación» era un «concepto discutido y discutible». Luego, que la «España plural» requería de una oleada de nuevas reformas estatutarias. Después, que el consenso constitucional podía muy bien ser sustituido por la vieja regla de el que más chifle, capador. Más tarde, que a nadie debía molestarle que Cataluña se definiera como «nación», tal y como ha ocurrido. A continuación, que era bueno que el Estatuto de Valencia incluyera una cláusula arrogándose el derecho de arrebatar al Estado tantas competencias como el que más; que el de Baleares fijara criterios de financiación ad hoc; que el de Aragón blindara el Ebro y el de Castilla-La Mancha el Tajo; y que el de Andalucía -y por supuesto el de Galicia- glosara su de todos bien ignorada «realidad nacional», extrayendo la cita de un grotesco manifiesto separatista del año catapún.

Entre tanto ya estaba en marcha el proceso de paz. Su primer propósito era «verificar» si ETA tenía «intención de dejar las armas». Enseguida se nos dijo, sin embargo, que eso era compatible con la extorsión y el terrorismo callejero y que lo importante no era el desarme sino la «voluntad» de practicarlo. Pronto se reconoció que, además, había que emprender una negociación en toda regla, con la salvedad de que sería «primero la paz, luego la política». Al cabo de muy poco el orden de factores podía ya invertirse y Patxi López se reunía públicamente con los líderes del brazo político de ETA. Lo siguiente fue proclamar en uno de los salones del Congreso de los Diputados, ante el estupor del mobiliario isabelino, el «derecho a decidir de los vascos» como algo diferente al del conjunto de los españoles. De ahí a las reuniones secretas de una mesa de partidos en la que se habla ya de cómo edulcorar el reconocimiento del derecho de autodeterminación con eufemismos como esa «cosoberanía», la llamada «doble llave» y el órgano común para Navarra, sólo quedaba este último trecho que acabamos de recorrer, encañonados por las 400 nuevas pistolas incautadas por ETA al represor Estado francés. Y para amenizar el viaje, los malabarismos del Ministerio Público con los platillos de la balanza de la Justicia, rebajando incluso hasta a sólo cuatro años la petición de 96 por los nuevos delitos del sanguinario De Juana Chaos, para cumplir lo pactado con Batasuna.

Quien se siente firmemente instalado en la plenitud del seis doble sobre el que, desde el punto de vista de la estabilidad constitucional, concluyó España la pasada década, no tiende a dar importancia a que a su lado alguien ponga una ficha compuesta sólo por un seis y por un cinco. El deslizamiento es aparentemente tan pequeño, la concesión tan irrelevante en sí misma, que quien la discute sólo merece ser tildado de intransigente o incluso de tremendista. Y lo mismo cabría decir de cada uno de los siguientes peldaños que, de ficha en ficha, de analogía en analogía, de agravio comparativo en agravio comparativo, una clase política mediocre, aldeana y venal ha ido descendiendo sucesivamente en la escalera del troceamiento y la insolidaridad.

Ninguno de los protagonistas concretos de este eslalon sin frenos en la cuesta abajo -ninguno de nuestros miopes dirigentes autonómicos- ha querido ser consciente de que todas y cada una de sus pírricas conquistas eran parte de un único y autodestructivo dominó, encaminado a prepararle a Zapatero el escenario de una negociación política con el brazo armado del nacionalismo vasco. Una negociación política de la que espera obtener la efímera gloria inmediata de todo falso pacificador y la continuidad en el menguante poder coordinador de lo que irá pareciéndose a una especie de confederación de pueblos ibéricos, a cambio de continuar aventando, poco a poco, pasito a pasito, la esquilmada soberanía nacional, hasta que no quede sino un doble blanco sobre el tapete.

Nadie puede negar a Zapatero la habilidad con que gestiona la partida, confortablemente mecido por el viento de popa del crecimiento económico y la creación de empleo. Además, la inmensa mayoría de los medios de comunicación están poniendo la cuchara, el vaso de postre, la copa o el embudo para ayudar al presidente a embriagar a una fondona y perezosa España-Mitrofán, de la que tal vez algún día pueda terminar diciéndose, como del pobre oso, de Vólogda, que «tenía tanto miedo a los perros que no podía vivir en libertad». Unos lo hacen por afán de destruir su pasado y erigirse en portavoces únicos de lo que vendrá después; otros, por atolondrada codicia bilingüe.

Entre tanto siento mucho tener que reconocer que, aunque sus ideales están claros y su buena voluntad también, la trayectoria de Mariano Rajoy -mullido y condescendiente ante los suyos como el más caballeroso Teddy Bear- al frente de la Asociación de Amigos del Oso Hispano no está teniendo la rotunda eficacia que la gravedad de la ocasión requiere. Cuando en cada autonomía son los propios guardabosques del PP los que se suman a la cacería, pensando que al menos les quedará un buen trozo de piel con el que abrigarse ceremonialmente como reyezuelos de sus ínsulas o un suculento cuarto trasero que echarse al coleto a costa del puchero común, ¿queda algo más por hacer sino desear que aquel magnífico animal nacido en el 78, que tantos días de libertad y prosperidad nos ha dado a todos desde entonces, acuda lo más narcotizado posible a su eutanasia?

Que cada uno responda a su manera. Con ayuda de San Corbiniano, yo lo haré la próxima semana o tal vez la otra.

pedroj.ramirez@el-mundo.es