La Razón - Balmes

La razón es un monarca condenado a luchar de continuo con las pasiones sublevadas.

Jaime Luciano Balmes

Saldos en OcioJoven

Fuente:

http://urnagriega.blogspot.com/2009/02/saldos-en-la-tienda-de-ociojoven.html

Información:

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Crueldad - Cicerón

La sola idea de que una cosa cruel pueda ser útil es ya de por sí inmoral.

Marco Tulio Cicerón

RELATO CORTO: La Elfa de Sangre Hechicera Alansa

"Durante casi setecientos años, los elfos alto natos cultivaron un reino mágico en las rofundidades
del bosque de Lordaeron. Pero hace cinco años, la Plaga no muerta invadió Quel'Thalas y llevaron a los elfos al borde de la desaparición. Liderados por el malvado rey Arthas, la Plaga destruyó la mítica Fuente del Sol, apartando a los elfos de la fuente de su arcano poder. A pesar de que las cicatrices dejadas por este conflicto eran evidentes, los elfos que quedaron se unieron y reconquistaron gran parte de su territorio. Se hicieron llamar Elfos de Sangre, y se comprometieron a recuperar los poderes que dominaron en el pasado, y a defender su tierra de los horrores no muertos de la Plaga."

FUENTE: http://www.wow-europe.com/es/info/races/bloodelves.html

"He love rains down on me easy as the breeze
I listen to her breathing it sounds like the waves on the sea
I was thinking all about her, burning with rage and desire
We were spinning into darkness; the earth was on fire

She could take it back, she might take it back some day"
- Take It Back, Pink Floyd, "The Division Bell".

-Mi sargento instructor siempre decía que la violencia ciega no soluciona nada. -Opiné en voz alta.

-Estoy segura de que los antiguos habitantes de Lordaeron estarán muy contentos de saberlo.

Quien había hablado con tanto descaro y sarcasmo era la hechicera del grupo. Una ruda y complicada elfa de sangre. Ruda y complicada hasta para los estándares de los Elfos de Sangre.

-A cualquiera que se aferre a la mentira histórica -prosiguió la elfa en el mismo tono pretencioso-, y profundamente inmoral, Doctrina de que "la violencia no soluciona nada" le aconsejo que conjure los fantasmas de todos los reyes y dictadores del mundo y que les deje debatir.
>>La violencia, la fuerza desnuda, ha solucionado más problemas en la Historia que cualquier otro factor. Quien piense lo contrario es un ignorante en el mejor de los casos. Todos aquellos que han olvidado esta verdad básica siempre lo han pagado con su vida y su libertad.

Cuando hablaba así hacía algo más que indignarme y conseguir que la odiara. Conseguía que la amara intensamente. Allí mismo habría podido arrancarle la ropa y poseer su cuerpo voluptuoso, terso, duro como el mármol, y lascivamente femenino, durante horas; tal era el furor que desencadenaba en mi interior, como un volcán enfebrecido. Siempre lo hacía cuando hablaba así, como una zorra sabelotodo. Y ella debía saberlo. Por eso la odiaba... y la amaba.

Por qué ella tenía esta actitud con todos era algo que no alcanzaba a entender. Durante meses la había observado como un depredador ávido: Fijamente. En silencio. Reflexivamente. Estaba claro que le gustaba la soledad. Temía a la gente. Levantaba muros intimidatorios y arrogantes para mantener alejados a todos los que podían suponer una conexión para ella. Amaba la Magia. Tenía un don natural para los conjuros. Leía libros, legajos, pergaminos ajados y ancestrales de tinta emborronada por el implacable pisoteo del tiempo... como si la vida le fuera en ello.

Practicaba la Alquimia en secreto, y parecía buscar un remedio para conseguir la Inmortalidad o aumentar su poder. Quién sabe. Algunos libros que espié eran tratados sobre Liches, Magia Inmortal, la persistencia del alma en el cuerpo tras la muerte, Pactos Demoníacos... Pistas significativas, aunque también aterradoras.

Alcanzar la atención de una mujer así era todo un desafío. Sí, pero no me podía resistir.

-¿Siempre eres tan dura, Alansa? -Le espeté con desprecio fingido- ¿Nunca te han confundido con un hombre?

-¿Y a ti, Bruce? -Replicó al instante.

Sacudí la cabeza con una sonrisa estrangulada. Mi líbido ardía como lava incandescente.

Lo que me detenía en verdad de persistir era el sentido del deber. Estábamos allí, de noche, en el bosque, para hacer de vigilantes entre las sombras, no de conejitos entre los matorrales.

-Silencio. Allí. -Señaló de repente el explorador del grupo en una dirección clara. Al sureste.

Algo se movía entre el follaje de los árboles. Muchas formas en movimiento. Incontables.

-Los veo. -Exclamé con la boca seca de pavor- ¡Maldita sea, los veo!

-¿Son muchos? -Preguntó la elfa, imperturbable.

-Demasiados. -Reconocí- Deberíamos volver.

Las cabezas del grupo fueron asintiendo de acuerdo conmigo.

Pero Alansa torció el gesto en lo que parecía una altiva mueca de desprecio hacia nuestra cobardía.

-No. Lo haremos aquí y ahora. No avanzarán ni un paso más.

-¿Matarlos? ¿Aquí? -Exclamé con pasmo- ¿Nosotros? -La elfa echó a andar sola hacia el peligro- ¡Espera! ¿Estás loca?

El clérigo del grupo me aferró el brazo con fuerza nacida de la desesperación.

-¡Quieto, chico! ¿Quieres perder esa mano? ¡Ni se te ocurra tocarla a menos que quieras morir!

-Pero va hacia el peligro. ¡Hacia una muerte insensata!

-No: Ellos son los que van a morir. -Me rectificó el anciano sacerdote- Mira y aprende.

Alansa susurraba palabras arcanas de poder; demasiado blasfemas incluso para nosotros, siervos de la Horda. Entonces estiró las manos a los costados y sus palmas se inflamaron con un fuego rojo y vivo, completamente antinatural. También un sudario de aire caliente y ligeramente brillante la embargó. Parecía la sombra inmaterial de un demonio la que la cubría. Los ojos se me iban a salir de las órbitas.

-No todos han visto esto y han podido vivir para contarlo. -Señaló el clérigo apaciblemente. Como alguien demasiado acostumbrado a este tipo de aterradores espectáculos.

-¿Qué dices, viejo? -Le espeté con un prurito creciente de temor mientras se reía nerviosamente
en mi cara- ¿De qué...? -Las palabras murieron en mi boca mientras se desarrollaban los acontecimientos de un modo que mi conciencia rechazaba creer- me hablas? -Mis labios dibujaban palabras que no llegué a pronunciar. Los sucesos embargaron mi mente y aplastaron mi conciencia.

Alansa salió al claro que nuestros enemigos habían tomado y que discurría paralelo al camino principal. Hundió un puño llameante en el estómago de un fornido guerrero, al que atravesó de parte a parte sin ninguna dificultad. Apuntó con el otro puño a la cabeza de otro y al punto los huesos reventaron como si una granada se hubiera detonado en su interior. No hubieran podido gritar de haber estado cualificados para esa tarea; no habrían podido por la sorpresa y porque ya estaban muertos.

Aquellos cuerpos llevaban semanas sin vida; probablemente meses, si no años. No Muertos de carne reseca y fétida, con partes esqueléticas blanqueadas o amarillentas, o convertidos por entero en malsanos esqueletos.

Pero todos con el mismo punto de fuego fatuo siniestro alumbrando las muertas cuencas de los ojos. Cientos de pares de ojos desgarrando la oscuridad con su malignidad inmortal.

Aun sin amos nigromantes, los ejércitos de No Muertos seguían buscando vidas de las que alimentarse. Implacables. Feroces. Incansables. Empleaban la inteligencia procaz y astucia siniestra propias de la maldad más obscena. Por no mencionar su fuerza y resistencia sobrenaturales.

Y, con todo, no parecían capaces de superar a ese solitario adversario que les enfrentaba.

Alansa se movía entre sus enemigos como una valkiria grácil, volátil y hermosa entre perros negros y lobos rojos furiosos que, a pesar de todo su poder, de su ciega cólera, parecían incapaces de rozar su tierna y sonrosada carne como si su belleza salvaje fuera armadura impenetrable y el ardor de su porte un fuego cegador y atemorizante. Avanzaba al principio con holgura entre las desordenadas filas, espoleada por la sorpresa de los primeros momentos. Con la iniciativa de su parte. Pero incomprensiblemente se plantó en el centro del ejército, entre las pilas de cadáveres chamuscados, con sus puños envueltos en plasma púrpura mágico, y su aura chisporroteando como una llama blanca y violenta. Gritaba. Gritaba sin cesar.

Lanzaba esporádicos conjuros en un frenesí violento semejante a la tormenta de sus puños. El odio parecía guiar sus pasos y animar sus labios como si el ansia de destrucción fuera lo único que había en su ser.

-¡Venid a mí, Condenados del Infierno! ¡Venid a mí, Almas Atormentadas! ¡Venid a mí! ¡VENID A MÍ! ¡VENID A MÍ! -Gritaba sin cesar, masacrando las filas de sus enemigos con sus puños incandescentes y sus lenguas de fuego púrpuras, rojizas y anaranjadas.

Pero aquellos muertos sin reposo no eran estúpidos suicidas. Pues la maldad guiaba sus actos, y la maldad sólo tiene una mentalidad.

Como si una sola mente comandara sus minúsculos cerebros al mismo tiempo, todos los zombies restantes, todos los ghoules, todos los esqueletos, se detuvieron para mirarla un instante... Y al unísono, cargaron a por ella con ferocidad redoblada, con ansias de sangre genuinas. No ya como soldados de un ejército tomado por sorpresa, sino como hormigas rojas de una marabunta frenética. Hambrientos de su vigor. Sedientos de su sangre. Ansiosos de su muerte. Nada podía frenarles ahora, porque eran una fuerza de la naturaleza del Mal en acción. Como nadie frena el viento, los mares o las avalanchas, nadie podía detenerlos ahora.

Y la elfa parecía saberlo -debía saberlo-, a pesar de sus denodados esfuerzos y sus exuberantes manifestaciones de poder, las cuales, por fuerza, habían de agotarse tarde o temprano, consumidas por la avalancha de no muertos que de un momento a otro la superarían.

Nosotros sólo podíamos observar. Extasiados y conmocionados.

-No puedes hacer nada. -Me recordó el clérigo amargamente. Su mano todavía atenazaba mi brazo con fuerza.

Alansa no cedió al principio. Ardientes bolas de fuego brotaron de sus manos extendidas en todas direcciones; les barrió con lenguas de fuego que emanaron de sus palmas; los muertos estallaron en violentos fragmentos de polvo y humo. El viento y el calor eran insoportables; nada vivo podía sobrevivir allí por mucho tiempo. Y sin embargo, el ejército continuaba avanzando. Era demasiado denso, demasiado numeroso, para que esas docenas de muertes significaran poco más que miserables pérdidas.

-¡Alansa! ¡No! -Grité a la forma luminosa e imprecisa en medio de la horda de cadáveres sanguinarios.

-Quieto, chaval. O morirás tú también. Ya no distingue a amigos de enemigos. Quién sabe si ya ha perdido la cabeza del todo. ¡Es la energía demoníaca que esos elfos del demonio consumen sin cesar como si fuera agua en boca de un sediento! Al final, todos pierden la cabeza. Ellos mismos se vuelven demonios.

-Y el Mal se vuelve contra el Mal en la Muerte. -Agregó secamente el explorador.

-¡No! ¡Imposible! ¡Ella no! ¡ELLA NO! ¡ALANSA!

-Da igual quien gane. Ella está perdida. -Sentenció el explorador, haciendo un gesto arcano de protección sobre su pecho.

Impotente, lo único que podía hacer era mirar con lágrimas como puños resbalando de mis ojos. Cómo la mujer que amaba y odiaba dejaba de lanzar conjuros finalmente, en el centro de un campo protector que se achicaba por momentos, para invocar lo que parecía una lenta salmodia. Un último ruego a los poderes que adoraba.

Pero de improviso alzó las manos como si pretendiera detener así las lenguas de un mar proceloso y salvaje que se cerraban para engullirla. Como si realmente pudiera obrar semejante prodigio.

- ¡ARMAGEDÓN! -Entonó en voz alta y clara.

Una violenta tormeta de fragorosas llamaradas se desencadenó al punto a su alrededor; como oleadas de un mar crepitante instantáneo. Atraparon a todos los no muertos supervivientes -¡cientos!- en un eterno segundo de asfixia ígnea imposible de soportar; consumió su carne podrida y sus ajados huesos en vapor ácido que se desintegró mucho antes de que el fuego alcanzara su máxima expresión, remontando las alturas, hacia el cielo estrellado... para formar un fénix de fuego y plasma chirriante que se elevaba a las alturas por encima de las copas de los árboles centenarios, amenazando con consumir la misma fibra de la existencia.

El pavor paralizaba hasta el menor de nuestros músculos. Nos podrían haber pinchado y no habríamos sangrado. Pero un pavor diferente al miedo a la muerte.

-El poder de los demonios. La Muerte en persona. -Musitó el clérigo con voz estrangulada.

-Todos están muertos. Y ella... perdida. -Afirmó lúgubremente el explorador.

Me quité la mano del clérigo de encima y, tragando orgullosamente mis lágrimas, avancé entre los árboles. Espada en mano, a pesar de no ver ya más que a una sola figura en pie.

Del ejército de No Muertos no había quedado señal. El fuego se había desvanecido como si jamás hubiera estado allí. finas volutas de humo serpenteban hasta los cielos desde la tierra aplanada y calcinada. Ni rastro de la hierba verde, a excepción de un estrecho círculo de apenas un metro de diámetro donde estaba en pie la elfa. Circunspecta. Severa. De mirada penetrante y altiva como nunca. Sumida en un singular silencio. Un inquietante silencio. Como en éxtasis. Me acerqué con cautela.

-¿Alansa?

Parecía murmurar dentro de un estado de trance.

-Lo he sentido como... -Decía con voz distante- si estuviera dentro de mí. La Furia, el Fuego...

-Todo ha terminado, Alansa. -Le expliqué con recelo. Me sentía como si estuviera al lado de un animal rabioso a punto de darme una dentellada- Están todos muertos. Desintegrados. Todos ellos.

-... como si estuviera allí. -Prosiguió, imperturbable- En el mismo Abismo del Infierno. Con mi carne despojada violentamente de mis huesos por un millar de manos y devorada por un millar de demonios. Sumida en dolor y locura infinitos. Eternos. Me gustaba esa sensación. La amaba por encima de todas las cosas. Más que a mi propia vida. Era peor que la muerte, y por mi vida que lo amaba. Deseaba que no parara jamás.

-¿Alansa?

No me atrevía a tocarla. Con todo, estiré la mano. Una mano que me costó evitar que temblara.

Ella me miró. Casi di un respingo, y mi corazón saltó desbocado en el pecho.

-Vámonos.

Sólo dijo eso antes de cruzar junto a mí en dirección al camino. Hacia la ciudad de la que acabábamos de salir tan solo un par de horas antes con órdenes muy claras: <>

La tensión pudo conmigo. Jadeante, me tuve que apoyar en las rodillas para no caer. <> Pero era la tensión de los últimos dos minutos. <<¡Por la Horda! Ella da más miedo que... toda la Horda puestos unos al lado de los otros. O que la Alianza. O que todos ellos juntos, la

Locura consuma mi alma y ciegue mis ojos.>>

El clérigo apareció a mi lado. Imperturbable. Escrutador.

-¿Hijo?

-Estoy bien, pero ella... ¿Cómo lo hace para ser... como es? -Le pregunté al fin.

-Mataron a sus padres cuando era apenas una adolescente. Desde dentro de un baúl vió cómo los
zombies de la Horda despedazaban los cadáveres y los devoraban. Durante horas. Luego hubo de
abrirse paso para salir de su propia casa a base de golpes con los restos de los muebles, que les clavó en los ojos y los oídos, las partes más blandas, para llegar al cerebro y así detenerles. Y para salir del pueblo tuvo que abrirse paso además sobre los cadáveres pútridos, animados y envilecidos de sus antiguos vecinos, amigos, maestros... Sobrevivió sola durante meses en un terreno desolado y marchito, sin vida, que era tierra de nadie en una guerra insensata, ignorado por los dos ejércitos como demasiado peligroso para ser tomado durante mucho tiempo. Tierra Maldita. -Me explicó- Nadie vino a buscarla. Tampoco creo que lo esperara. Los meses se convirtieron en años. Quién sabe lo que vió, lo que tuvo que hacer, y cómo aprendió Magia. ¡Demonios, no habla nunca de ello y hasta yo temo preguntarle!

-Estas cosas te marcan para toda la vida. -Afirmé. El clérigo asintió mecánicamente- Si es que puedes vivir con ellas.

-Creo que yo no lo hubiera soportado. -Explicó, afable, el clérigo- Hace falta ser mujer para ser tan dura. Las mujeres pueden soportar el doble de dolor de un hombre. ¡Imagínate! Ellas solas crían a los niños en todas las razas. Eso exige de algo aquí -se tocó la frente- y aquí -señaló su pecho donde estaba el corazón- profundo y vivo. O muy muerto.

-Prefiero no saberlo. Me alegro de que la tengamos detrás y no enfrente. Casi siento lástima por esos... pobres diablos a los que matamos. No: Verdaderamente siento lástima por ellos.

-Mejor por ellos que por ti, hijo. -Me previno el clérigo con aire distante y sabio- Mejor por ellos que por ti.

RELATO CORTO: El Orco Cazador Blackhammer

Os hablaré de Blackhammer el Degollador. Los historiadores de la Alianza dirán que soy un mentiroso, pero la Historia es escrita por aquellos que han colgado orcos. O los han decapitado. O los han incinerado. O... En fin, ya me entendeis.

El brutal y egoísta Rey de los Orcos, Jardof Guadaña Sangrienta, había muerto. Sus herederos se habían asesinado entre sí, incapaces de contener su felicidad y entusiasmo al verse ricos y poderosos. Entonces, el Rey de los humanos del sur, un benéfico y compasivo beato llamado Eduardo Lancaster, quiso reclamar estas tierras para sus buenas gentes.

Los nobles entre los orcos, actuando con la lógica habitual entre nuestra especie, prefirió luchar entre sí, o huir, antes que enfrentarse al héroe y sus heroicos ejércitos.

Los orcos habían pasado por aquel entonces de hordas de embrutecidos carniceros a bandas de patéticos tontos del culo.

Pero el día de esta historia algo pasó distinto de lo que cabía esperar. Cuando un grupo de orcos fue arrinconado al otro lado de un valle llamado... ehm... ahm... el Valle de Allí y Entonces. Como se llame. Da igual. El nombre no es importante. Lo que pasó sí lo fue.

De un lado del valle estaban las huestes de la Alianza: Gallardos soldados en formación. En el otro
lado, con precipicios y montañas a su espalda, los embravecidos y quejumbrosos orcos. La batalla era inminente.

En las filas de plateados caballeros de la Alianza cundía algo peor que el desaliento. Algo peor que
la duda. Algo peor que el Miedo. Se extendía el más atroz... aburrimiento.

-Los orcos son una ralea de bastardos degenerados y traicioneros. No se pondrían de acuerdo ni en el color de la mierda. -Confesó un viejo guerrero a un joven que estaba a su lado. Una opinión muy extendida, por otra parte. Rezumaba el más rancio y bucólico desprecio que se pueda imaginar.

-Totalmente de acuerdo, mi señor. -Corroboró con entusiasmo el joven caballero.

El caballero veterano sonrió al novato.

-Tómatelo con calma, chico. Esto acabará antes de lo que crees.

-Eso espero.

-¿Nervioso?

-Como la primera vez que hice el amor con... ah... mi mujer.

-Ya. Pues será igual de fácil que penetrar a una virgen: Imposible fallar ni a oscuras.

Al otro lado del campo del honor, las filas de orcos discutían y chillaban sin cesar. Como tenían por costumbre en aquellos días.

-¿De qué demonios están hablando esos orcos? -Murmuraron algunos caballeros, impacientes.

-Ah, pero, ¿los orcos saben hablar? -Hubo risas por toda la fila de caballeros de la alianza-
Estarán haciendo un concurso de gruñidos.

-¡Seguro que al final gana el que erupta! -Saltó alguien.

Las risas se convirtieron en carcajadas y se extendieron por toda la fila de vanguardia.

Los orcos del otro lado del campo de batalla ni se dieron cuenta de las risotadas crecientes y mordientes.

Estaban demasiado ocupados discutiendo sobre... todo.

Hasta que apareció alguien. Una bestia vigorosa, apuesta, magnífica... al lado de alguien.

-¿Quién es ese que va al lado de la bestia?

-Un orco.

-¿Un orco?

-¡Un orco!

-¡Imposible!

-¿Por qué es imposible?

-Los orcos nunca están tan bien relacionados.

-A menos que sea... -Propusieron vagamente unos cuantos. Un puñados. Pero como éstos se quedaron con la boca abierta, al final, nadie lo dijo.

El orco desconocido para casi todos se plantó ante el grupo con aires de superioridad moral (unos aires verdaderamente confusos de interpretar para un orco, pero no por ello menos fascinantes).

-¿Qué hace un ejército en este valle? -Preguntó con voz altisonante.

-Va a masacrarnos.

-¡Si es que le dejamos!

-Si es que no salimos corriendo antes, es decir...

-¡No hablo de ellos! -Exclamó el orco que era un desconocido para la mayoría- ¡Hablo de vosotros!

-¿Quién? ¿Nosotros?

-Nosotros no somos un ejército.

-Si esto no es un ejército -insistió el desconocido, insisto, sólo para la mayoría-, ¿por qué estáis aquí?

-¡No hemos venido a luchar con ellos! ¡No con esos humanos tan bien armados!

-¡No! ¡Son demasiados!

-¡Pero estamos desesperados! ¡Indecisos!

-¡Tenemos hambre!

-¡Y frío!

-Y ellos se interponen en nuestro mejor camino de huida. -Confesaron finalmente.

-Mejor huir por ahí detrás. Aunque haya riscos y precipicios. Y bestias hambrientas esperando... -La voz se apagó presa de la aprensión.

-¡Sí! ¡Mejor marcharnos mientras podamos! -Insistió alguien de todas formas.

-¡Eso! De vuelta a los campamentos de las mujeres.

-Así, siempre nos podemos comer a los recién nacidos... -Murmuró alguien perdido en el gentío.

-¡Hijos de la Patria Orca! Yo soy Blackhammer el Degollador. -Se presentó al fin el recién llegado.
Con todo, casi todos los orcos parecieron recelar...

Todos había oído hablar de Blackhammer. Era un solitario. Odiaba a la gente, o la temía; tanto si eran orcos, humanos, o elfos. Se sentía confortablemente en la naturaleza. Sólo confiaba en su familia cercana, en sus mascotas y en su fuerza. Se decía que buscaba la Inmortalidad por encima de todo.

Pero no era lo único que se decía de él...

-¡Imposible! Blackhammer mide cuatro metros de alto.

-¡Sí, lo he oído! Mata a humanos a docenas, y si ÉL estuviera aquí mataría a los humanos con sus manos repletas de dedos largos y afilados como cuchillas, o con las nubes ácidas aniquiladoras que brotan de su mierda recién cagada.

Los orcos rieron. Al menos algunos de ellos. Los que tenían inteligencia suficiente para diferenciar una broma de la realidad. El resto... bueno, digamos que no tuvo motivos para reír en mucho tiempo. Tampoco para dormir bien. Y nunca cerca de una letrina.

-¡Yo SOY Blackhammer el Degollador! Y veo a todo un ejército de mis hermanos, aquí, en desafío a la Libertad, la Justicia, y la Virtud. Desafiándolas para aniquilarlas.

-¿Ah sí? -Se preguntaron en voz alta al unísono.

-Vosotros, todos vosotros, habeis venido a pelear como orcos libres... porque sois orcos libres. Libres para cazar, libres para asesinar, libres para masacrar. ¿Qué hareis con esa libertad? ¿Huir? ¿Correr en busca del regazo de vuestra madre matriz para llorar como orcos afeminados? ¿O vais a luchar?

-No vamos a luchar. Tenemos hambre, frío y estamos cansados.

-Mejor correr y salvar el pellejo.

-Además, están los recién nacidos...

-¿Qué hay de malo en ser un afeminado? -Señaló uno dotado de una voz extrañamente aguda y melodiosa.

-Bien. Luchad y tal vez moriréis. Huid, y viviréis... Al menos por un tiempo. Pero, cuando dentro de unos meses, o semanas, o minutos, cuando estéis muriendo a causa de una indigestión, una puñalada por la espalda propiciada por vuestro mejor amigo, la coz de un demonio al que habeis confundido con una vaca de culo muy rojo y sugerente, o sangrando en el suelo de una taberna tras una estúpida discusión por el precio de la bebida con un grasiento tabernero, ¿a que mataríais al que fuera con tal de tener una oportunidad, tan sólo una oportunidad, de poder estar aquí, hoy, de nuevo, y morir con un poco de HONOR, de DIGNIDAD, y no como un PUTO GILIPOLLAS?

Los orcos se quedaron en silencio.

-Los orcos se han quedado en silencio. -Se percataron con extrañeza los caballeros de bruñidas armaduras.

-Los orcos se han quedado en silencio. -La frase se propagó en un quedo murmullo por todo el ejército humano.

-¿Pero qué les pasa a esos? -Se preguntaban los soldados de la Alianza.

-Es raro. -Señalaron unos.

-Sí. Es raro. -Convinieron los demás, dando la razón a los primeros.

Desde luego era raro. Por no decir... muy raro.

Los orcos, ajenos, empezaron a murmurar. Parecían dudar; es más: Parecían estar entrando en razón.

Entonces Blackhammer el Degollador empuñó por encima de su cabeza el enorme martillo con el que degollaba a sus víctimas. (Sí, es difícil degollar a nadie con un martillo y menos enorme y difícil de manejar, pero precisamente en esa rara destreza se haya la calidad del mote) Y gritó una frase que estaba destinada a la grandeza (así como a ser plagiada por individuos menos brillantes que él):

-¡Pueden tomar nuestras vidas! ¡Pero jamás podrán tomar nuestra LIBERTAD! Alba gu bra!*
(*= ¡Jodamos a esos cabrones! Traducido del orco barriobajero de la época)

Todos los orcos gritaron al unísono, enfebrecidos, contagiados de su furia:

- ALBA GU BRA! ALBA GU BRA! ALBA GU BRA!

Golpearon las hachas y las espadas en los escudos. O en los cascos. Aquellos que no tenían escudo o casco... bueno, digamos que el tránsito a materia inerte fue rápido y relativamente indoloro.

-¿Qué quieres que hagamos? ¿Qué hacemos? -Le preguntaron los ansiosos orcos.

-Habeis sangrado para el Rey de los Orcos, Jardof Guadaña Sangrienta. ¡Sangrad para mí! -Les ordenó Blackhammer.

-¡Sí, sí! ¡Sangrar, sangrar!

-¡Que sangren ellos!
-¡Sí! ¡Rajemos a esos petimetres afectados que huelen a crema de afeitar y jabón!

-¡A la carga! -Ordenó decididamente Blackhammer, haciendo oscilar el masivo martillo sobre su cabeza- ¡Atacad! ¡Al ataque! ¡AL ATAQUEEEEEEE!

En el Año de la Muela Postiza de Madera, patriotas orcos, hambrientos, helados, en inferioridad,
pero muy motivados, cargaron sobre *hum* los Campos de Hierba Esos De Ahí. Lucharon como guerreros.

Lucharon como bárbaros. Lucharon como perros. Lucharon como comadrejas. Lucharon como conejos frente a ratoncitos de campo. Lucharon como duros hijos de puta. Y ganaron su libertad.

Su libertad, la batalla, una buena cena de carne de caballo y un montón de acero para fabricar xilofones.

Blackhammer el Degollador, dondequiera que estés, que el Señor de la Horda te guarde siempre una buena virgen. Para que la degolles con tu impecable y rara destreza con los martillos, que todos sabemos que son romos.