Ana María Moix y El Coyote

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Ana María Moix y El Coyote

En su blog El Mundo por dentro, Arcadi Espada reproducía días atrás el texto de Ana María Moix que se había incluido en las pruebas de selectividad realizadas en Cataluña. Los estudiantes podían elegir entre aquel fragmento de la novela "Julia" de Moix y un texto de la ministra Bibiana Aído. Creo haber encontrado la tercera vía. O tal vez la primera. Compárese lo de Moix con este extracto de "El secreto roto" de la serie El Coyote, de José Mallorquí.

Guadalupe se sorprendía de que los violentos y ensordecedores latidos de su corazón no despertaran a su marido. Sentía el martilleo de la sangre en la garganta y en los oídos. No habría podido hablar y necesitaba hacer un esfuerzo enorme para oír la pausada respiración de su esposo.

Le parecía que llevaba una eternidad esperando aquella rítmica respiración, indicio de profundo sueño, pero no se atrevía a volver la cabeza para consultar el reloj colocado junto a la lamparilla de aceite que ardía junto a la cuna de Leonorín y la de Eduardito. Poco a poco volvió el rostro. Ruidos que en otra circunstancia no habría notado, se convertían en estridentes. El chasquido de un músculo, el crujido de una tabla, el roce de la barbilla contra la sábana. ¡Era horrible! Por fin su mirada quedó frente al reloj. Las doce y veinte. ¡Y ella hubiera jurado que eran las dos o las tres de la madrugada.!

[…] Empezó a incorporarse y a sufrir de nuevo el martirio de los ruidos. Cada uno de ellos se le clavaba en el cerebro o en el pecho hasta pararle el corazón. Cuando estuvo de pie, junto a la cama, sintióse triunfadoras. Tuvo que apoyarse en el muro. La frescura de éste le corrió des la mano, por el brazo, hasta la frente. Se humedeció los labios porque hasta la gargante se le había secado. Luego se inclinó a recoger las zapatillas chinas de blanda suela de fieltro. […]

Mas…¿Debía realmente hacerlo? ¿Tenían sentido sus temores? ¿En qué se fundaban? En nada. De existir algún fundamento hubiera hablado con César. Le habría expuesto su miedo y el motivo; pero sólo existía una sensación de malestar, como cuando, de niña, cruzaba un pasillo oscuro y su imaginación abría en las paredes inexistentes puertas, de cada una de las cuales veía surgir sarmentosas manos que la querían agarrar para hundir en su carne sus afiladas uñas. En aquellas ocasiones, cuando llegaba al otro extremo del pasillo estaba segura de haber sentido, por lo menos, el roce de muchos dedos en sus cabellos, en las mejillas y hasta tironcitos en la falda de percal. Ahora ocurría lo mismo. Sentía miedo. La rozaban las amenazas. Y estas se harían cada vez más graves e inminentes mientras no destruyese la fuente.